May. 29th, 2015

honestas: (Никто)
Вот и всё. Титры, финальная песня. Фамилии актёров.
Этой истории, разумеется, никогда не происходило. Происходили части этой истории, происходили они с разными людьми, не все из них даже знали друг друга — а в тексте слились в одного персонажа. Все персонажи вымышлены в том смысле, что даже персонажам с реальными прототипами вплели по нескольку черт, которых у них никогда не было — зато они были у других реальных прототипов. Или же я придумал эти черты. Или уже существующие усилил, сделал контрастнее.
Вместе с тем, этим текстом я задаю один вопрос. Я не уверен, что на него есть ответ. Но мне было важно сформулировать.
В общем, если вам в самом деле понравилось — передайте другому по прочтении. Так же, подозреваю, эту новеллу хорошо использовать для научения молодых девиц, молодых юношей и метящих в программисты студентов: чтобы их наиболее вероятное будущее держало их в должном напряжении.

Эпилог

И всё, в общем-то, вернулось в положение устойчивого равновесия. Ну, разве что иногда Кифа принимал за Ольгу других людей — и очень злился на себя за это. А ещё одновременно с чувством, что та или иная девушка ему нравится, внутри Кифы появлялась внезапная жуткая злость, чудовищное раздражение — на собственную слабость, да и на ту, что ослабляла его защиту от внешнего мира, надо сказать, тоже. Он возненавидел в себе вот это нежное, уязвимое, почти младенческое. Призрачный Кифа лишь недоумённо качал головой.

Однажды, уже в августе, он шёл по жаркой улице, возвращаясь после обеда в офис. Навстречу ему шли двое, он и она. Кифа почувствовал, как его губы сжались, скривились. Зависть? Пожалуй, что и так. Ну и пусть.

В мозгу у Кифы что-то прогрузилось, щёлкнуло, и он узнал. На этот раз перед ним был не фантом, не игра изувеченного воображения, не морок, не ошибка. Это была она. Почему-то Кифа не мог произнести её имени даже наедине с собой, даже у себя в голове. Что за глупости? Живут же все остальные, и нормально, а Кифа, как ненормальный, не может вдохнуть от интенсивного сердцебиения. Обливаясь холодным потом, он отвернулся в сторону, чтобы не смотреть, чтобы не видеть, чтобы как будто не заметить. Может, и его не заметят.

Двадцать шагов до столкновения. Пятнадцать. “ТУК-тук. ТУК-тук” — сердце в ушах. “Цок-цок-цок-цок” — её каблучки. Десять шагов. Не смотреть, не встречаться глазами. Нет такого человека, никогда не было, это иллюзия, этого не может быть, почему это происходит со мной, город такой большой, почему сейчас, почему здесь, я не хочу, я не хочу, я не хочу!

Лёгкий воздушный вихрь коснулся лица Кифы, и он понял, что они разминулись. Не встретились. Кифа сделал ещё несколько шагов и остановился. Вдохнул. Выдохнул. Зимнего рецидива не хотелось, хотя прямо сейчас состояние было совсем такое, как в феврале. И это пройдёт. Наверное. Надо идти. Надо двигаться дальше.

Уже у самого офиса его задний карман неожиданно завибрировал: телефон извещал о входящем сообщении. Кифа достал девайс и прочитал:

+79686484360
Когда же я тебя забуду?..

Кифа с чудовищной чёткостью осознал, что означает выражение “кровь бросилась в лицо”. Внезапно от шеи до макушки ему стало гораздо жарче, чем от окружающего летнего тепла, в ушах зашумело, в переносицу вонзились иголки: будто бы лопались сосуды под кожей лица, не выдерживая давления.

С громким рёвом Кифа ударил телефон в стену, ещё, ещё, ЕЩЁ! Он сорвал кожу с пальцев, а при следующем ударе руку пронзила резкая боль: сломался мизинец. Эта вспышка боли заставила Кифу инстинктивно разжать ладонь. Смартфон упал на асфальт тротуара, чёрное пятно на сером, экран в паутине трещин, алюминиевая окантовка корпуса местами проглядывала сквозь содранную краску. В полном остервенении Кифа принялся топтать, топтать, топтать несчастную железяку. Внутри, за грудиной всё ещё болело, и страдания телефона эту боль утолить не могли. Кифа обхватил руками угол выступа, рядом с которым стоял, и ударил в стену головой изо всех сил. Что-то хрустнуло. Ещё. Ещё. Туман. Тьма.

Кифа повернул руку, в которой держал телефон, костяшками пальцев к себе и с удивлением посмотрел на наливающуюся каплю крови в одной из нескольких глубоких царапин. Он не очень помнил, как получил её, но восстановить ход событий не было сложным делом. Перевернув ладонь, он посмотрел на монитор телефона. “Когда же я тебя забуду?” — вопрошал адресант. Кифа хмыкнул и удалил сообщение. Потом прислушался к себе. Кем был для него адресант? Почему он отреагировал так сильно? Кифа больше не знал ответ на этот вопрос. Ни этот номер, ни слова, подписанные им, больше не значили для него ничего.

Profile

honestas: (Default)
honestas

May 2015

S M T W T F S
     1 2
34 56 789
1011 121314 1516
17 18192021 2223
2425 262728 2930
31      

Most Popular Tags

Style Credit

Expand Cut Tags

No cut tags
Page generated Sep. 19th, 2017 10:24 pm
Powered by Dreamwidth Studios